Categoría: Historias

Andrés Campos, tenía nueve años cuando la muerte lo dejó huérfano. Un parpadeo, un estruendo de metal y cristal, y

Bajo el sopor de las tres de la tarde, cuando el sol desangraba su luz sobre los tejados del pueblo,

Cuento corto En el bar de los derrotados elegantes, donde el humo escribe memorias en el aire, Horacio bebía su

Hay voces que el viento arrastra como semillas rebeldes, germinando en los surcos de la memoria. Facundo Cabral (1937-2011) fue

Gente que entrega sin balanza, sin registros, sin la ansiedad de la recompensa. Él era uno de esos. No sabía

El amarillo es amistad, el naranja un cariño creciente, el rojo amor en su forma más pura. El blanco busca

A la Argentina le sobran metáforas. Es un tango interminable, un gol de último minuto, una milonga de esperanza y

Desde que ella nació, él le enseñó el sol. No los nombres de las cosas, ni la suma ni la

Cuando Camila lo vio por primera vez, supo que aquello era una catástrofe. No tenía sentido, no podía tenerlo. Ella,

A veces se preguntaba si, en algún momento inadvertido, había dejado de ser él. Tal vez fue un descuido ínfimo,